antesdequetodosefueraalamierda....

Cuando era niño todas las noches me escapaba de mi cuarto y abría sin hacer ruido el de mi hermano, a veces tenia que caminar con los brazos por delante para no tropezar con los muebles del pasillo, mas de una vez me golpee las espinillas con la mesita de estar. Cuando era niño creía que mi hermano iba a morir. Cuando era niño creía que yo era el único que podría salvarlo, por eso iba diario a su cuarto, por las noches, sin hacer ruido, y ponía mis manitas en su pechito y su corazón latía y yo me tranquilizaba un poco y regresaba a mi cuarto y me tiraba a dormir ocho horas seguidas, por que mi hermano estaba bien y por que todo estaba en el lugar correcto, absolutamente correcto, absolutamente todo, y los monstruos no existían ni los vacíos, ni la nada, ni la angustia, ni Pizarnik, ni el puto de Foster Wallace, ni nada que se pareciera a lo que hoy no me deja dormir.

CUENTOS CON DOS ROSTROS.

Aurora hace el amor como las arañas, Es ávida y veloz y solo piensa en su propio placer. Empuja, aprieta mi cara entre sus brazos y enseguida empieza a gemir con los ojos en blanco, el rostro disuelto por el goce. No puedo mirar su cuerpo: es blando, inflado, como relleno de algodón. De todos modos la prefiero a cualquier otra mujer por que ella sabe lo que quiere. 


 Ricardo Piglia:  la caja de vidrio.

Poemas malditos como ejemplos a no seguir.

Tal vez escribir sea lo peor de este maldito mundo.

Escuchaba en mi habitación a Iggy Pop
y el viento soplaba como en un mar sin barcos
mis pulmones estaban en secreto silencio
con el humo de mis  Marlboro Rojos
y no pasaba nada, y yo no hacía nada, solo escuchaba música
si es que escuchar música ya es hacer algo
pero a estas horas de la madrugada el tiempo importa un bledo
y mi pelo despeinado y mi pantalón de Pull and Bear negro
estaban desvelados y hartos mi mismo
y es que dios no me ayudo
cuando de escoger lo que uno no quiere ser se trata.

La vida es un espejo de puta madre.

El asco de verte solo entre el espejo una mañana de cualquier día
no es por tener un barro en la punta de la nariz
ni por usar gafas de pasta de altísima graduación
ni por que los pájaros de tu cabeza ya te hayan comido media cara
y tus lentes estén sin ojos y no puedas leer sino es solo con audio libro
es solo que la vida pasa y lo sabes
por que lo has leído en otros poemas
o por que mamá te lo dijo
una noche que estabas borracho, y ella no
y ella se dio cuenta que estaba vieja y cansada
sin un barro en la naríz, sin lentes de pasta y con la cabeza completa
sola, entre el espejo del cuarto de baño

El momento que es el día entero

Lees a Bolaño y te asomas al balcón con los ojos cerrados
es tarde, niño, la puerta de la escuela tampoco está abierta
Es mejor quedarse aquí escribiendo poemas
pues afuera llueve y los accidentes ocurren
Tu sabes, las cosas siempre pueden ir peor.

Aquí tampoco.

La poesía no está aquí, aquí esta todo menos la poesía. Están las coordilleras y los suicidios, la policía de los pueblos. Si buscas Poesía aquí no busques. Si buscas algo, por favor que no sea  poesía. Cierra los ojos, no leas nada, No te preocupes por ella. Te decepcionaras de la vida. Por que la poesía es miedo y es temblor y es habitaciones vacías con recuerdos de alquitranes volando. No te confundas con mi mirada, voy regresando de un viaje. Todo eso. Todo lo que no se ve y no se puede decir. Todo lo que se quedo en el lado contrario de la realidad. Y que la ficción ha despreciado. Por que la poesía es real pero no está en la realidad. A la poesía ni dios la conoce. La poesía es otra cosa, te lo juro, y si no me crees siéntate en esta silla y espera y espera y espera .... a que amanezca lo mismo de nuevo.