Dialogo hiper sensible, hiper nihilista e hiper lo que sea..

-Deberíamos seguir a la deriva
-¿para que? no hacerlo da lo mismo
-Hay que arriesgarse, fracasar mejor
-Eso lo dijo Beckett
-Beckett tenía razón
-No hay mucho que hacer
-Ese es el problema
-¿Cuál?
-La huelga de los acontecimientos
-Prefiero escribir sobre ello
-Deberíamos de dejar de hacer eso
-¿Que?
-Escribir
-Yo escribo y bailo y luego paseo solo por las calles sin rumbo alguno
-Eso también lo deberiamos dejar de hacerlo
-Da lo mismo
-Deberíamos comenzar a vivir
-La verdadera vida está ausente
-Eso lo dijo Rimbaud
-Y también tenía razón
-Escribir es la ostia pero hay un algo mas allá de la literatura
-Yo lanzo palabras y nunca aterrizo en ningún sitio
-A veces siento en la cabeza un revolotear funestro de pájaros
-Yo lo escribiría
-Yo ya no tengo ganas de nada
-Yo tampoco.
-Deberíamos dejar de sentir eso.

El momento de arrojarse ha llegado y yo me paseo con cuervos negros a la espalda y fumo como desquiciado un cigarrillo tras otro. Prendo la televisión como el poema en llamas, como la perfecta desolación que siento en los costados de mi pecho y que ya no me pertenece. Abro las cosas, desato los bares, rompo el aullido del día con un puñado de sonrisas fingidas y tapadas de los ojos. La poesía ya no me pertenece. La puta poesía se masturba en mi baño por que ya no soy capas de complacerla. la puta poesía se va de mi casa y se prostituye en las calles y a veces folla y me miente y casi no me entero de lo que sucede cuando estoy en otros lados.

Diario I

Hace un frío muy helado allá afuera y yo solo me dedico a escuchar a Los Punsetes y mato el tiempo cantando y escuchando música al mismo tiempo. Llevó rato mirando a la ventana. No se que hacer, y es que nunca lo he sabido, esto de existir es verdaderamente raro, y si lo piensas lo es un poco mas, tal vez no haya nada mejor que lo que estoy haciendo ahora mismo. Cualquiera podría decir que no es nada, que es una estupidez, pero a mi  me parece una monumental osadía. No hacer nada cuando la nada se pega como larva a la piel desnuda de la vida. O de la realidad, por que dicen que esto es real y nada mas real que cuando te preguntas si esto es real. Esos putos filósofos y sus teorías de mierda. Yo por mi parte puedo poner la palabra puto en un poema cualquiera y nadie me anda jodiendo si lo que hice esta bien o mal. Ya no bebo mucho, eso también es cierto. Un irresponsable hipersensible como yo no entiende de nada mas que no sea de libros y música y alcohol y angustias metafísicas.. Por otra parte dicen que el amor te hace idiota, pero yo estoy enamorado y justifico mi idiotez en esa premisa. Salí a la calle temprano como lo hacía Blanchot pero no supe que hacer y por eso sigo aquí escurrido entre el frío olímpico del mundo y la voz suicida de la vocalista de Los Pustetes.

No tengo cabeza para lo real.

MATATE (ME)

ya no pienso en la vida, pienso en mi muerte,
pienso en mi muerte flaca, mi muerte enferma de sintomas
que escarban como sabuesos a la media noche
mis ojos, mis riñones, nada estara para juzgarme
solo la canción de los pájaros que se enfrenta al los dientes del desastre
cuando regrese de la siesta las cortinas se desnudarán
mi silueta será la de un graznido a la media noche
tu, como yo, estamos hablando en lenguajes de barcos y fantasmas en el viento
tu como yo sabemos la crueldad de las ventanas que nos miran
y no sonrien, ni se asoman a nosotros
tu y yo, solos, bajo llave, sobre aldeas,, entre luchas sin victorias
esperando, revolcados en las mañanas y fragmentos de lluvias
por que tengo hambre y ganas de follar, ganas de romperme como un parabrisas
ganas de romperme por que los parabrisas se hicieron para romperse
como tu, como yo, como el invierno que te traes a las espaldas.