Diario I

Hace un frío muy helado allá afuera y yo solo me dedico a escuchar a Los Punsetes y mato el tiempo cantando y escuchando música al mismo tiempo. Llevó rato mirando a la ventana. No se que hacer, y es que nunca lo he sabido, esto de existir es verdaderamente raro, y si lo piensas lo es un poco mas, tal vez no haya nada mejor que lo que estoy haciendo ahora mismo. Cualquiera podría decir que no es nada, que es una estupidez, pero a mi  me parece una monumental osadía. No hacer nada cuando la nada se pega como larva a la piel desnuda de la vida. O de la realidad, por que dicen que esto es real y nada mas real que cuando te preguntas si esto es real. Esos putos filósofos y sus teorías de mierda. Yo por mi parte puedo poner la palabra puto en un poema cualquiera y nadie me anda jodiendo si lo que hice esta bien o mal. Ya no bebo mucho, eso también es cierto. Un irresponsable hipersensible como yo no entiende de nada mas que no sea de libros y música y alcohol y angustias metafísicas.. Por otra parte dicen que el amor te hace idiota, pero yo estoy enamorado y justifico mi idiotez en esa premisa. Salí a la calle temprano como lo hacía Blanchot pero no supe que hacer y por eso sigo aquí escurrido entre el frío olímpico del mundo y la voz suicida de la vocalista de Los Pustetes.